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Extrañamente contenta.
Sentimento de auto-control (no con el tabaco/mal).
Esta mañana escribí. Llevo un par de días con una misma sensación, con unas mismas palabras rondándome el cuerpo... por ello, casi todo lo que escribo me sabe igual. En fin. Por lo menos sigo necesitando escribir. Qué alivio. La oposición no me ha convertido en un cúmulo de materia gris robotizada. Aunque quizá debería llevarlo a un plano más adecuado*, quizá, digo, debería intentar que no toda mi vida se ordenara, inevitablemente, en torno a las pocas o muchas ganas que tenga de escribir en ese momento.
Sentimento de auto-control (no con el tabaco/mal).
Esta mañana escribí. Llevo un par de días con una misma sensación, con unas mismas palabras rondándome el cuerpo... por ello, casi todo lo que escribo me sabe igual. En fin. Por lo menos sigo necesitando escribir. Qué alivio. La oposición no me ha convertido en un cúmulo de materia gris robotizada. Aunque quizá debería llevarlo a un plano más adecuado*, quizá, digo, debería intentar que no toda mi vida se ordenara, inevitablemente, en torno a las pocas o muchas ganas que tenga de escribir en ese momento.
No puede pararse el mundo cada vez que sienta esa necesidad.
O sí.
/Quizá sea inevitable en mí.
O sí.
/Quizá sea inevitable en mí.
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Estoy contenta.
-y sigo diciendo que es extraño, no entiendo muy bien porqué- , ¿qué luto dejo olvidado y en qué lugar?
Transcribo el texto. Por votación unánime, yo y la legión que debería ser hemos decidido que debe llamarse cafédelas9:00a.m.conlegañasincluidas. Me planteo una moción de censura. En fin.
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Hoy sólo podré escribir
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no liberaré rehenes
ni firmaré la paz
de ningún país,
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hoy sólo escribiré
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obstinadamente
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tratando de dibujar
la espera exacta
de mis manos,
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esta mudez
que se vuelve eternidad
en mi cuerpo
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para nombrarte
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desde el fondo
último
de las cosas.
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* NOTA: gracias a una inestimable ayuda externa he descubierto mi gran problema vital, social, sentimental.... "ubico las relaciones en planos inadecuados".
Totalmente cierto. E ahí el origen del caos.
1 comentario:
Hola de nuevo.
Me creerás o no.
Pero cuando escribí el comentario anterior, no había leído esta entrada.
Y ya empieza esto a contentarte...
Respecto a la necesidad de escribir. Es como una droga que se necesita cuando se atraviesan los desiertos.
(Di en llamarlos así: esos periodos amargos...)
A veces, me despertaba en la madrugada y, a escribir. Siempre un bloc y un pilot (o un sencillo lápiz) en la mesa de noche.
Los cambié de sitio. Un metro más allá: en el armario, en un estante.
Ahora escribo menos.
O es que el desierto terminó (por ahora) y no necesito escribir.
Olvida los lutos.
Abrazo ubicado en algún plano adecuado.
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