viernes, 24 de septiembre de 2010

el tiempo donde el hombre era un árbol

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"¿Qué fue Baudelaire,
qué fueron Edgar Poe, Nietzsche, Gérard de Nerval?
cuerpos
que comieron,
digirieron,
durmieron,
roncaron una vez por noche,
cagaron
entre 25 y 30.000 veces,
y frente a 30 o 40.000 comidas,
40 mil sueños,
40 mil ronquidos,
40 (mil) bocas amargas y agrias al despertar.
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Tienen que presentar unos 50 poemas,
verdaderamente no basta
y el equilibrio entre la producción mágica y la producción automática está muy lejos de ser mantenido.
Está absolutamente roto.
Pero la realidad humana, Pierre Loëb, no es eso.
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Somos 50 poemas,
el resto no somos nosotros sino la nada que nos reviste,
se ríe de nosotros primero,
vive de nosotros después.
Ahora bien, esta nada no es nada,
no es algo,
es algunos.
Digo algunos hombres.
Bestias sin voluntad ni pensamiento propio
es decir sin dolor propio,
sin la aceptación en ellos de la voluntad de un dolor propio,
y que no han encontrado otro medio de vivir
que falsificar la humanidad".
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ANTONIN ARTAUD
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fotos: bárbara butragueño (c) 2008

viernes, 17 de septiembre de 2010

nihil

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un gato ve a otro gato que yace en suelo muerto. lo mira. se acerca. lo huele.
el gato empuja con la cabeza el cuerpo del gato. no se mueve. no entiende.
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el gato mira la muerte pero no comprende la muerte.
el gato empuja el cadaver sin comprenderlo.
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el gato no tiene conciencia de la muerte.
la muerte, por tanto, no es para el gato, no existe, no está.
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sólo tiene conciencia de la muerte quien tiene conciencia de su propia existencia,
. por ello, el gato sin muerte no puede morir, el gato sin existencia no puede existir.

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hágase la luz.
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fotos: bárbara butragueño (c) 2009

miércoles, 15 de septiembre de 2010

bleu

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Todos mis diarios son el mismo diario. Por eso, volver a empezar es volver, al fin y al cabo.
No hay comienzos. Como pescadilla que se muerde la cola, pero sin práctica, torpe.

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Ahora me digo coja, me digo lisiada arrastrando el pie, goteando las manos.
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Tener conciencia de uno:
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no detener el mundo,
una mísera muesca en el yeso.
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fotos: bárbara butragueño (c) 2009

martes, 14 de septiembre de 2010

red

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sentémonos y finjamos que entendemos la poesía, finjamos que mis poemas se abren y tus poemas se abren y todo es un canto ordenado todo un sillón confortable, y casi sin esfuerzo penetramos el poema y el poema nos saluda, no castillo no verja oxidada no desierto.


sentémonos y escribamos árbol, Bárbara, árbol que sea árbol, que tú entiendas árbol no, que sea árbol a los ojos del mundo

porque todo en tus manos parece cobrar una negrura indescriptible, y parece que la vida se te fuera haciendo de la roca oficio resignado, tejiendo y destejiéndote encriptada niña de la cueva que es la cueva misma.


y ahora pregúntate, ¿acaso no es esa oscuridad donde crees que reside la belleza la escafandra perfecta para ocultarte?

porque arrancar la entraña y mostrar la entraña y gritar la entraña, duele, pero duele menos así, con la muerte recogida la muerte cobarde a media voz, exponiendo tus miserias de este lado en este idioma sólo para ti

tus miserias tibias
de tocarlas una y otra vez
con tus sucias y pequeñas
manos de usurera.

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fotos: bárbara butragueño (c) 2010

viernes, 10 de septiembre de 2010

anawah

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..............................................................................meekness

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Miro por la ventana.

A veces escucho a dios jugando entre los niños.

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foto: bárbara butragueño (c) 2008

retour

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Este maldito lenguaje
hermético
indescifrable


cae como púa de acero


separa mi cuerpo
del amor de los hombres


difumina
mi propia cordura














y pasar junto a la vida como asiento ocupado
rezumando tareas caliente asiento rezumando tareas


y contemplar el cuerpo ya extraño ya cima de carne endurecida


y lejos la palabra la sangre que hierve en balbuceo
la vida que un día te tocó y te hizo hombre


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fotos: bárbara butragueño (c) 2008