ofrenda

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Hoy has cantado. Y los andamiajes de mi cuerpo, mis diques de contención, aquello que apresa lo que aflora; cede resignado, explota en estallido de desconsolada inminencia.

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No entiendo tu dolor. No alcanzo a descifrar tu carga nuclear, la longitud de onda de tus rayos X, tu bombardeo de electrones, no. Pero da igual. No importa. Conozco la opresión. La fatiga del alma. El miedo. Conozco los lugares a los que se acude simplemente a callar. Y no pido. No reclamo. Porque acudo con frecuencia a ellos, y tengo días, y mañanas, y domingos. Y los dedos se me comban. Y el alma se me encoge, tibia. Y un día ya no hablo más el idioma de los hombres. Y todo se magnifica. Y hago justo lo contrario de lo importante, justo lo que no debiera. Y, entonces, simplemente espero, pequeña y desmadejada, a que todo pase.

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Te regalo mi despertar. La flor sobre los labios. Un cobertizo para el invierno. Te ofrezco la hondura transparente de mis sueños, a día de hoy, debilitados. Te dejo ver el pájaro de mi pecho, mis manos ramificadas en dulce aquiescencia, el idioma de las cosas más sencillas, el instante repleto, el cuerpo en bocanada, la herida, la agitación. Te regalo el beso. La mirada interior. El minuto cristalino. Los ojos maravillados del superviviente.

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foto: bárbara butragueño 2012